Борис Пастернак
- 3 августа 2022
В соответствии с требованиями РАО, плеер не разрешает останавливать, перематывать или скачивать записи.
Любить иных — тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Всё это — небольшая хитрость.
Борис Пастернак
«Любой поэт — это про тебя, если любимый. Если нет, значит, нет».
Борис Леонидович Пастернак для меня — очень личная история, очень личный поэт. Когда мне было двадцать лет, мама где-то нашла, откопала, достала сборник его стихов и подарила мне с дарственной надписью. Я иногда читаю её сейчас, и это как голос мамы из прошлого.
Потом был Юрский, гениально читающий Пастернака, потом был Сергей Яковлевич Никитин, совершенно поразительно певший песни на стихи Пастернака. И получается, что этот поэт прошёл через всю мою жизнь.
Его биографию можно посмотреть в «Википедии». Для меня очень важно, что этот человек воспринимается мною как какой-то старший друг и как учитель, хотя понятно, что я никогда его не видел.
Любимая, — жуть! Когда любит поэт,
Влюбляется бог неприкаянный.
И хаос опять выползает на свет,
Как во времена ископаемых.
Глаза ему тонны туманов слезят.
Он застлан. Он кажется мамонтом.
Он вышел из моды. Он знает — нельзя:
Прошли времена и — безграмотно.
Он видит, как свадьбы справляют вокруг.
Как спаивают, просыпаются.
Как общелягушечью эту икру
Зовут, обрядив ее, — паюсной.
Как жизнь, как жемчужную шутку Ватто,
Умеют обнять табакеркою.
И мстят ему, может быть, только за то,
Что там, где кривят и коверкают,
Где лжёт и кадит, ухмыляясь, комфорт
И трутнями трутся и ползают,
Он вашу сестру, как вакханку с амфор,
Подымет с земли и использует.
И таянье Андов вольет в поцелуй,
И утро в степи, под владычеством
Пылящихся звезд, когда ночь по селу
Белеющим блеяньем тычется.
И всем, чем дышалось оврагам века,
Всей тьмой ботанической ризницы
Пахнёт по тифозной тоске тюфяка,
И хаосом зарослей брызнется.
