Марк Максимов
- 27 декабря 2022
В соответствии с требованиями РАО, плеер не разрешает останавливать, перематывать или скачивать записи.
27 декабря
537 год — торжественно освящен храм святой Софии в Константинополе. В СССР введена единая паспортная система. В Куйбышеве Дмитрий Шостакович заканчивает Седьмую, Ленинградскую симфонию. Основан Всемирный банк.
27 декабря 1918 года родился советский поэт, драматург, публицист Марк Максимов. Мой отец.
Согласитесь, мимо этой даты пройти не могу. Отец войну прошел партизаном, потом писал стихи, прозу. Его повесть «Лично известен» о революционере Камо даже входила в школьный список по внеклассному чтению. В Советскую власть верил — в партию не вступал. Отцом был замечательным — на него всегда можно было положиться. Хочу прочитать вам три стихотворения отца. В прошлом выпуске «Было и даты» звучали стихи Надсона, но, на мой взгляд, в предновогоднюю неделю чем больше стихов — тем лучше.
ОЛЕНЕНОК
Почему как в устарелом
фильме ранняя весна
сон бывает черно-белым,
словно краскам не до сна.
Сколько снилось мне, однако,
все в два цвета — как живу.
Говорят, что так собака
видит жизнь и наяву.
Кони черные крылато
мчали белых егерей,
грели белые закаты
черногрудых снегирей.
В небо белое глядели
черный тополь и сосна,
и сгорала на пределе
белым пламенем война.
Доктор — тот меня утешил:
«Хорошо, что не больны.
снятся только сумасшедшим, -
он сказал, — цветные сны.
Но в одну из полузрячих
Нерасцвеченных ночей
Ты
вошла в мой сон собачий
Золотая от лучей.
Мне бы доктор несомненно
Положил на лоб ладонь
Так сиял в цветной вселенной
Ярких губ твоих огонь.
И увиделся спросонок
В тихом скверике, в Москве
Синеглазый олененок
На оранжевой траве.
Второе.
Ладони уже и от них на плечах
От послевоенных гробов.
Отцы — при свечах. Сыновья — в кумачах.
А как умирает любовь?
За то, что единственной долго слыла
На грешной земле, и в раю
Она одиночеством платит сполна
За неповторимость свою.
Ни плакальщиц с ней, ни родни — пустота
Как в брошенном доме — в душе.
Сестра-милосердия — ревность — и та
Спасать отказалась уже.
Лишь следом плетутся толсты и ноги
Малютки Амуры во мгле.
И учатся первые делать шаги
Пешком по бескрылой земле.
И третье, совсем маленькое.
А лодочка без имени,
а весла для мольбы:
— Любимая, люби меня,
Люби меня, люби.
Изучена, измучена,
заучена строка,
а все твердят уключины,
поют во все века
на лодочке без имени,
под облачком судьбы:
— Любимый мой, люби меня,
люби меня, люби.
Марк Максимов
